El ascenso de Víctor

     ¿Cuándo una fila es larga? Si de ascensores se trata, cuando hay cinco personas esperando, ya es demasiado. Víctor se para al final, resignado.

     La puerta automática se abre pero no está vacío el habitáculo. Víctor resopla y refunfuña; tendrá que estar unos minutos más esperando. Uno de los ocupantes, amablemente, cubre el ojito del láser para que no se cierre la puerta y nadie acabe aplastado. Curiosamente, ninguno da el primer paso y el último de la fila se pone en puntas de pie y estira el cuello para ver qué está pasando. El hombre de la puerta le hace un gesto y anuncia: “¡Hay lugar para uno más!”. La señora que lo precede le dice: “Vaya nomás, está muy lleno, mejor esperamos”.

     Extrañado, Víctor camina en dirección a la sonrisa del tipo que lo espera adentro del artefacto. Entra y simula un bostezo para distraer a tantos ojos que sobre él se están posando.

     - ¿Piso?

     - Octavo.

     Algo en las miradas de los que se quedan en la planta baja es inquietante. La puerta se cierra sola, pesada. La caja metálica empieza a moverse pero la inercia le hace sentir que van hacia abajo. Víctor mira, alarmado, el marcador de los pisos que permanece estático. Con la visión perturbada y el pulso acelerado, se anima a preguntar algo:

     - ¿Adónde vamos?

     - Hacia arriba, muchacho.

     - Pero… ¡si estamos bajando!

     Nadie contesta. Sólo miran, concentrados, el contador de pisos que sigue parado. El tirón hacia abajo se va haciendo más pronunciado. Ahora, serio, el de la sonrisa vocifera: “¡¡UNO, DOS, TRES, CUATRO!!”. Los demás obedecen en coreografía exacta: “uno” es colocarse los cascos, “dos” es usar los cinturones dejando los hombros bien asegurados, “tres” es levantar las rodillas para proteger el torso con el regazo, “cuatro” es sostener las piernas con ambos brazos.

     - ¡Q!… ¡¿Qué?!… ¡¿¡¿QUÉ ESTÁ PASANDO?!?!

     - Aferrate, hijo. Nos estamos impulsando.