¿Solterón amargado yoooo?

 

     Hoy, durante el almuerzo, mi madre juntó coraje y -luego de un “No te vayas a enojar con lo que te voy a decir” para suavizar la hecatombe que se venía- soltó una frase que me dejó estupefactamente atragantado: “Sos un solterón amargado… ado… ado… ado…”

 

     ¡La pucha! ¿Tendrá razón? Si me lo hubiera dicho otra persona, vaya y pase pero… ¡fue mi madre! ¿Acaso las madres no ven a sus pichones como seres perfectos, únicos e irrepetibles? La última bofetada acomodadora de ideas la recibí a los diecisiete años pero esta dolió igual que las anteriores.

 

     ¿Cómo contestar a semejante aseveración? Lo único que me salió fue una risita nerviosa y mal fingida. Pero tenía que encontrar una salida a la situación: “Mamá, tengo treinta años. ¡No es como en tu época que se casaban a los quince!”. Me hice el ofendido y seguí comiendo como pude. El puré de papas se deslizó dificultosamente por mi garganta, como si me estuviera tragando una virulana rasposa y oxidada.

 

     La oración todavía vibraba, tambaleante sobre la mesa, y se repitió de forma tan persistente que no me quedó otra que ponerme a reflexionar sobre semejante manifestación: ¿Seré realmente “un solterón amargado… ado… ado… ado…?”

 

     Las malas experiencias con parejas pasadas me llevaron a concebir al amor sólo como un intercambio de fluidos, hormonas y alguno que otro sentimiento. ¿Alguien puede asegurar que hay algo más que eso? No. Llegamos a la conclusión, entonces, de que el enamoramiento pasa sólo en las películas, es un ideal, una utopía, hasta una fantasía. Así como Dick Van Dyke limpiaba chimeneas en Mary Poppins con inexplicable pericia, como Anita la huerfanita era sospechosamente adoptada por un multimillonario (sincerémonos: Anita era bien feíta), o como un extra-terrestre iba a parar al jardín de la casa de un nene afectado por el divorcio de sus padres. Son cuestiones que no se prueban empíricamente. No hay base científica que las sustente.

 

     Si el amor no existe para todos los demás, entonces, ¿por qué habría de existir para mí? Y, si existiera, ¿hay acaso en el mundo una persona exageradamente generosa, indescriptiblemente bella, inconmensurablemente sexy y totalmente incondicional para mí? ¿Hay sobre esta tierra un ser que abunde en atenciones hacia mis innumerables deseos y necesidades, que se desviva para darme placer, dinero y comprensión sin miramientos y que no tenga problemas en compartirme con otras colegas de poligamia? No lo creo.

 

     Aparte, tengo treinta años, ¡TREINTA AÑOS! La vida recién empieza para mí. ¿Por qué habría de fustigarme con escenitas de celos, con preguntitas estúpidas como “¿Me querés?”, o con compromisos que no quiero? ¿Para qué preocuparme por pañales y discutir a qué colegio voy a mandar a mis hijos?

 

     Soy un convencido de que no estoy solo. Conozco mucha gente de mi edad que prefiere mantenerse en la soltería por un buen rato todavía. A los veinte hice una promesa con una amiga de que, si a los treinta no estábamos casados, iríamos juntos al altar. Hoy -que ya estamos en la treintena- corrimos la edad tope a los cuarenta. Por eso, querida (santa, casta y pura) madre, la soltería no es un problema exclusivamente mío: Es generacional.

 

 

 

E’ un mondo difficile

e vita intensa

felicita’ a momenti

e futuro incerto

il fuoco e l’acqua

con certa calma

serata di vento

e nostra piccola vita

e nostro grande cuore